Oliverio Girondo
fortuitamente erigir los parpados,
descubrir el afán que trae el nuevo día,
que te trasmuta, que hace perder lo que fuiste.
Duele
y duele hasta que terminas
“llorándolo todo, pero llorándolo bien”
Venatrix
Agosto 27 de 2010
"Ale jacta est "
Venatrix
Agosto 27 de 2010
¿A donde va el amor y la verdad que acallan sus olores?
¿A donde va la rosa que me dio la espalda?
¿Con quien se fuga la luna menguante?,
¿En que cama duerme el sol cada noche?
¿A donde van las caricias sin piel y los colores sin nombre?
¿A donde?, ¿A dónde?
Adonde va el cuerpo con su rosa efímera que juró volver jamás
Venatrix
Agosto 21 de 2010
Venatrix
Julio 07 de 2010
Que más da
Si son lágrimas salmuera o lluvia azucarada,
si es relámpago o trueno,
amor o lujuria.
Que más da
si un día abandonada en mi confianza
por fin te marches sin quedarte,
sonrías sin recordarme. Adiós
Venatrix
Junio 14 de 2010
Etiquetas: despedida
He mirado tanto esa imagen
que a veces la olvido o ella se olvida de mí.
Es más de lo que soporto
buscando líneas transparentes entre letras vacías,
un susurro, un poco de algo,
un espectro de promesa disfrazada de indiferencia…
De las mariposas en mi estomago mutaron gusanos,
y con sus ojos de óbito sigo atisbando de nuevo
en medio de esa maldita luminiscencia,
haciéndome cada vez mas ciega e idiota
con la necesidad incesante
de algún día poder decir adiós.
Venatrix
Junio 09 de 2010
Etiquetas: pensamientos
Etiquetas: reflexion
"Escribo porque no tengo nada que hacer en el mundo: estoy de sobra y no hay lugar para mí en la tierra de los hombres. Escribo por mi desesperación y mi cansancio, ya no soporto la rutina de ser yo, y si no existiese la novedad continua que es escribir, me moriría simbólicamente todos los días. Pero estoy preparado para salir con discreción por la puerta trasera. He experimentado casi todo, aun la pasión y su desesperanza. Ahora sólo querría tener lo que hubiera sido y no fui."
A veces nada ocurre y todo pasa,
y la vida es
débil música
mojada por la lluvia
-quizá tan sólo desconsuelo-;
ella misma me tiende
no sé si una mano o una trampa;
un papel en el que escribo
un poema para huir
de las manos oscuras del miedo.
Angeles Carbajal